No, no encajas

No, no encajas

 

Y bueno, que me vuelven a bajar a la tierra, así de un jalón.

El sábado, fuimos a una comida, cumpleaños del esposo de la hija de una amiga. Que también es nuestro amigo, y su esposa, y la suegra, obvio.

Yo iba mentalmente y emocionalmente preparada, porque siempre que estamos en una reunión social aquí se nos ve raro, con recelo.

Siendo aquí por estos rumbos de la ciudad.

Entre mis tatuajes, el cabello largo y arracada del mareado, y la cabeza rapada y barba kilométrica del gigante, pensé que iba a ser lo de siempre, cuchicheos y miradas por debajo, hombres midiéndose con los míos, y mujeres saliendo del baño precipitadamente al entrar yo.

Y pues que no.

Todos tatuados, casi. Cabelleras largas o cabezas rapadas en hombres, barbas estilo las que veo diario en casa, y tatuajes al por mayor.

Mujeres igual, ropa bonita sí, pero ni demasiado ceñida ni floreada, tatuajes aparentes más terroríficos que los míos.

Playeras negras, cinturones pesados y botas, muchas.

Fui feliz.

Me dejé respirar.

Y se me subieron los humos, los de libertad y aceptación, así, a lo wey marcado con hierro rojo.

Porque al otro día, casi, salí a la calle, bien mona yo con los brazos descubiertos, piernas recibiendo aliento fresco de cielo, pisada alerta, fuerte, grande, derecha.

Y me topé con un balón de futbol.

Bueno me cayó encimita. De la terraza de unos vecinos.

Lo agarré, que nuestra calle y la siguiente y la otra tienen una pendiente muy pronunciada, y balón que  cae, se lo lleva la corriente.

Toqué, el portón negro tardó en abrirse.

Oí una voz por dentro, de niño: No, abre tú, es la señora rara.

 

Y ya.

 

Los humos y la libertad me aplastaron, onda wey de arribita, el que ni vio ni entendió.

 Es obvio que en casa de esos chiquillos, eso se dice de mí, de nosotros.

Lo que no saben nuestros queridos vecinos es que aquí en casa, les decimos Los Narcos.

 

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