Cuando la película es de terror

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Cuando la película es de terror

 

He visto muchas películas de terror.

Desde la típica en la que un grupo de jóvenes guapos, delgados, musculosos y rebeldes se van de vacaciones  a una cabaña aislada en el bosque hasta la de la familia que compra una casa maldita, sin saberlo pobres, pasando por la de los juguetes asesinos que cobran vida en los áticos abandonados.

Siendo la peor la del extraterrestre que se come a la gente dejando baba por todos lados: esa baba me es insoportable.

Ya no me causan tanto miedo, sólo un ligero malestar estomacal, provocado más por los malos efectos especiales que por la historia en sí. Ya sabemos que la rubia sensual es la primera en morir, que al que no le creen nada y de quien se ríen,  tiene razón y gana al final, y adivinamos, claro, que habrá una secuela. La baba es infinitamente explotable.

 

Luego, están las verdaderas historias de terror, en las que los niños mueren, los jóvenes están enfermos, muy enfermos, en las que los amigos se van en medio de atroces dolores. Las que inventa el hombre, en las que la gente desaparece, las cabezas ruedan y las bombas explotan.

 

Luego estoy yo, cuando no sé  en qué idioma me hablan, cuando pido que me repitan ciertas cosas, infinitamente también, como la baba. La que provoca risas y burlas amistosas. A la que nadie cree y que va a terminar cansándose, abandonando, aunque la devoren.

 

Y entonces, ironía, está la película de ayer.

La historia de una mujer, como yo.

Joven todavía, como yo.

Quien pierde sus palabras, como yo.

Quien puede leer la misma página veinte veces, y luego otra, sin darse cuenta, como yo.

Quien ya no reconoce a los demás, como yo.

Quien repite infinitamente las mismas preguntas, como yo.

Quien se pierde en la calle que conocía, como yo.

Dentro de su casa, como yo.

Y que tiene miedo.

Como yo.

 

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