Hasta, hasta, hasta…

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Hasta, hasta, hasta…

 

¡Gran revelación ayer!

Estoy hasta la madre.

Hasta, hasta, hasta la madre. Hasta el copete, hasta todo lo que se asome.

Tengo ganas de ser como los demás, de no pensar en mañana.

No para viajar…no.

Ni para aprender… no.

Ni para dormir, ni para salir a correr un poco ni siquiera para tejerme una bufanda de tres  metros.

Ne, ne, ne, ne… Nomás para comer.

Tengo ganas de sentarme o no, con mesa, en el jardín, en la cafe, en mi cama o en el coche.

Por la mañana, la tarde, la noche o a mediodía como lo hacen todos.

Et nada más comer.

No quiero saber cuánto cuesta.

O si los niños de otro país, o de la casa de aquí atrás, también tienen hambre.

No quiero saber si es importado, si es de temporada, o si la jungla del otro lado del mundo tuvo que desaparecer para que crecieran estas madrecitas tan ricas.

No quiero saber si tiene grasa, azúcar o sal.

O si ya  comí lo mismo ayer y si lo volveré  a comer mañana.

No quiero saber si provoca dolor de panza, de cabeza o de piernas, si estriñe o si al contrario, luego hay que correr y correr…

Llevo exactamente 43 años preocupada, sopesando el por y los contras, el no está bien, el está rico.

43 años que me estoy yo solita chingue, chingue y chingue en lugar de disfrutar…

Entonces, ayer, después de la segunda copa, justo cuando dejé de contarlas, decidí que ya estuvo suave.

Tengo ganas de comerme una sopa de tortilla con queso y crema, y luego camarones frescos con ajo, y pan con mantequilla, y luego chocolate antes del pastel, y vino tinto con las carnitas, y también una ensalada gigante de lechuga con tantita miel –miel de mi papá-, y un polvorón y una huajolota, y luego una quesadilla, y unos pambazos, de los fritos, y entonces… y entonces…

Y entonces esta mañana me puse a dieta.

Para bajar de peso.

A lo pendejo.

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