Diagnostico

Diagnostico

De repente llega, sola, a mi cuarto, con su bata blanca, la que trae su nombre bordado de azul, su extraño collar alrededor del cuello, y como si me conociera de siempre, se pone a hablar de mí, de mi cuerpo y de lo que tenemos que hacer.

Habla, habla y habla y yo, no hago más que preguntarme si realmente entendió quién soy y a qué vengo.

Porque en su discurso, muy estructurado y retacado de signos de puntuación, las palabras atropellan a las palabras, los síntomas se acumulan y la cuenta  se vuelve más y más larga.

Al lado mío, mi esposo escucha en silencio, sin alzar siquiera la ceja, sin interrumpir. Supongo que espera a saber más o que de plano está pensando en su comida, porque ¡de veras, que tarde se hizo ya!

No es posible que la deje seguir, la va a detener, le va a decir que hay una equivocación, se va a carcajear, y me va dedicar uno de sus famosos guiños llenos de malicia.

Porque esa jovencita, que no sabe de mí más que lo que vio, rayos X, análisis y expedientes, me anuncia que mi nariz, la cual es muy bonita de hecho, tiene problemas para destaparse, que si es redonda, es por causa de unas secreciones incongruentes fuera de lugar, y que francamente, me podría yo haber sonado.

No es hasta después de que la haya oído explicarme con lujo de detalles que, para destaparla, me la van a tener que volver a colocar en el mero centro de mi hermosa cara, que me atrevo tímidamente, pero con cierta rebeldía también, a decir:

“Bueno, sí, la entiendo y entiendo lo que dice. Nada más que esta mañana, al llegar aquí, me parece haberle comentado que lo que me duele es el pie, el izquierdo de hecho.”

Y entonces, tanto la mujer de blanco como el hombre de barbas a mi lado, sonríen y contestan, de una sola voz:

“Sí, claro, pero ese dolor, sólo está en su cabeza, señora, sólo está en su cabeza.”

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