Diagnostic

Diagnostic

 

Elle débarque, là, au milieu de ma chambre, dans sa blouse blanche, celle qui a son nom brodé en  lettres bleues, son étrange collier autour du cou, et comme si elle me connaissait par cœur, se met à parler de moi, de mon corps et de qu’il faut en faire.

Elle parle et parle et parle et moi, je ne fais que me demander si elle a bien compris qui je suis et ce que je fais là.

Parce que dans son discours, structuré et bourré de signes de ponctuation, les mots succèdent aux mots, les symptômes s’accumulent et l’addition pèse de plus en plus lourd.

À côté de moi, mon mari hoche la tête consciencieusement, sans hausser les sourcils, sans interrompre. Je suppose qu’il attend d’en savoir plus ou alors qu’il pense à son déjeuner, parce que quand même, l’heure tourne.

Ce n’est pas possible qu’il la laisse continuer, il va l’arrêter, lui dire qu’il y a maldonne, partir d’un grand rire et me faire un de ses fameux clins d’œil malicieux.

Parce que cette jeune femme, qui ne sait de moi que ce qu’elle a vu, des radios, des analyses et des dossiers, m’annonce que mon nez, que j’ai fort joli du reste, a du mal à se déboucher, que s’il est rond, c’est à cause de secrétions incongrues mal placées, et que j’aurais quand même pu me moucher.

Ce n’est que quand je l’ai entendue m’expliquer en long en large et en travers qu’il va falloir, pour le déboucher, me le remettre au milieu de la figure, que j’ose un timide, mais rebelle :

« Je vous suis, à contre cœur, bien sûr, mais je vous suis. Seulement ce matin, il me semblait vous avoir expliqué que c’est du pied que je souffre, le gauche d’ailleurs. »

C’est alors que, aussi bien la dame en blanc, que l’homme à barbe à mes côtés, sourient et répondent, d’une seule voix.

« Oui, mais cette douleur-là, c’est dans la tête, madame,  c’est dans la tête. »

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