Saint Briac

Saint Briac

Para mí, Saint Briac es mi padre.

Es su voz cálida la que cuenta los lugares, los nombres… Cada playa tiene su historia, cada calle su secreto. Tengo grabados en el corazón  las casas de la familia, los nombres de los capitanes y el de sus mujeres. El banco del tío Jean, el cementerio tan alegre, tan bello, tan tranquilo.

Podría, si quisiera, encontrar mi camino por la noche más obscura, guiada por su risa y sus recuerdos… Seguir las callecitas, tocar las paredes con la mirada, llegar a la iglesia y seguir… Hasta la Capilla de l’Epine, lejos.

Cada piedra, cada postigo, él los conoció.

El camino que lleva al centro, cien veces, mil, lo recorrió cuando niño, y después llegando de México.

Marchándose siempre, eternamente.

En cada paso lo veo: caminando hacia el Béchet, y luego al Perron… Caminando, caminando, bajo la lluvia, bajo el sol, siempre llevado por el mismo soplo: Saint Briac.

Al ritmo de la marea, de la pesca y del viento: de pie, siempre de pie.

Respirando a fondo el aire del mar… El olor del Béchet, de la Salinette, tan fuerte, embriagante, que me sigue hablando de mi padre: de fuerza, bestialidad y respeto.

 

Papa murió el año pasado en México.

Sin embargo, Saint Briac me sigue hablando.

Hay, justito antes de llegar al famoso Balcon, tantito después del parque, ahí, sobre la izquierda, un árbol. Sólo.

Es un árbol esplendido, fuerte, rudo. Se ve como desgarrado por el viento, pero solo es apariencia. Sus ramas son el timón, él es el que manda.

Ese árbol… Es mi padre,

Y mi padre, es Saint Briac

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